“没有航班？”萨拉·哈丁问道，“你什么意思？没有航班？”

时间是上午十一时，哈丁在过去十五小时里一直在坐飞机，其中大部分时间消磨在一架她碰巧赶上的从内罗毕飞往达拉斯的美军运输机上。她已精疲力尽，她感到皮肤脏兮兮的，很需要冲个淋浴，换换衣服。然而事与愿违，她却在哥斯迭黎加西海岸的一个肮脏破旧的小镇上与这个死脑筋的官员争吵。

雨已经停了，天却依然是灰蒙荣的，云层低垂在空荡荡的机场上空。

“我很抱歉，”罗德里格兹说，“安排不出航班来。”

“那么先前送走了那些男人的直升机呢？”

“是有一架直升机，没错儿。“

“在哪儿？”

“不在这儿。”

“我看得出来。可是它在哪儿？”

罗德里格兹摊开双手：“飞到圣克里斯托巴尔去啦。”

“什么时候返回？”

“不知道，我想是明天，要么就是后天吧。”

“罗德里格兹先生。”她坚决地说遭，“我必须于今天上那个岛。”

“我明白你的愿望，”罗德里格兹说，“可是我没有办法，帮不了忙。”

“你有什么建议吗？”

罗德里格兹耸耸肩：“我提不出任何建议。”

“有没有船能送我？”

“我没听说过什么船。”

“这儿是个港口，”哈丁说着指了指窗外，“我看见那里有各种各样的船。”

“我知道。但我不相信会有船去那些小岛，天气可不太好啊。”

“可是如果我要是下去——”

“行啊，当然啦。”罗德里格兹叹了口气，“你当然可以去问同看。”

于是，在这样一个雨淋淋的上午，刚过了十一点之后，她便肩负着背包，走在摇摇晃晃的木码头上。

码头上拴着四条船，船上散发出浓烈的鱼腥眯，然而所有的船似乎都空无一人。全部活动正集中在码头的另一头，那里停靠的一条船要大得多。船边，正在捆扎一辆红色牧人牌吉普车，准备装船，同时还有几只装有给养物资的大钢桶和板条箱。

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