“很高兴见到您，”劳伦斯说，“请到我家来。”

我们走进生锈的大门，走过小路，他从衣袋里掏出钥匙，插进锁里。

“您现在锁门了。”我说。

“是的，”他苦笑着说，“有点像亡羊补牢，对吗？是有点像这么回事。您知道，牧师，”他撑着门，让我走进去。“对这件事，有些情况我不喜欢。这太有点——我怎么说好呢——

涉及隐私了。有人知道了我的那枝手枪。那就意味着，那个凶手，不管他是谁，一定确实在这所房子里呆过，也许还和我同盅共饮呢。”

“不一定，”我反对道，“圣玛丽米德全村的人也许知道你的牙刷到底放在什么地方，你用哪一种牙粉。”

“但是，他们为什么会对这些事情感兴趣呢？”

“不知道，”我说，“但他们就是这样。如果你换了你的剃须膏，这也会成为他们的话题。”

“他们一定是新闻短缺了。”

“他们是这样。这儿从未发生过令人激动的事。”

“哦，现在发生了，但又太过火了。”

我同意他的看法。

“究竟是谁告诉他们这些事的？剃须膏之类的事。”

“也许是阿切尔老太太吧。”

“那个干瘪的老太婆吗？就我所知，她其实是个笨蛋。”

“那只是穷人的伪装，”我解释说，“他们躲避在蠢笨的假象后面。您也许会注意到，这老太大还是蛮有头脑的呢。

顺便提一句，她现在似乎非常肯定，星期四中午手枪在原处。是什么使得她突然变得这么肯定呢？”

“我一点也不知道。”

“您认为她是对的吗？”

“这我也一点不知道。我并不是每天都带着我的财产目录到处走。”

我环视了一下小小的客厅。每只架子和每张桌子上都堆着各种各样的物品。劳伦斯生活在艺术家特有的杂乱无序的环境当中，这种环境简直会使我发疯。

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